Избавить мир планету от чумы вот гуманизм
Обновлено: 18.04.2024
В пролет меж двух больничных корпусов, В листву, в деревья золотого тона, В осенний лепет птичьих голосов Упала утром бомба, весом в тонну. Упала, не взорвавшись: был металл Добрей того, кто смерть сюда метал.
Здесь госпиталь. Больница. Лазарет. Здесь красный крест и белые халаты; Здесь воздух состраданием согрет. Здесь бранный меч на гипсовые латы, Укрывшие простреленную грудь, Не смеет, не дерзает посягнуть.
Но Гитлер выжег кровью и железом Все эти нормы. Тишину палат Он превращает в судорожный ад. И выздоравливающий с протезом, Храбрец, блестяще выигравший бой, Бледнеет, видя смерть перед собой.
А вестибюль приемного покоя… Там сколько жертв! Их привезли сейчас. Все эти лица, голоса… какое Перо опишет? Девушка без глаз (Они полны осколками стекла) Рыдает, что она не умерла.
Фашист! Что для него наш мирный кров, Где жизнь текла, исполненная смысла, Где столько пролетало вечеров За письменным столом? Теперь повисла Над пустотой развалина стены, Где полки книг еще сохранены.
Что для фашиста мирный русский дол, Голландский сад, норвежская деревня? Что для него плодовые деревья, Речная пристань, океанский мол? Все это — только авиамишени, Все это — лишь объекты разрушений.
Затем ли итальянец Леонардо Проникнуть тщился в механизм крыла, Чтоб в наши дни, в Берлине, после старта Фашистская машина курс взяла На университетские аллеи Времен еще Декарта и Линнея?
Нашла его. Нашарила за тучей. К земле его! Чтоб оземь головой, Чтоб подняли его моторы вой, Чтобы сгорел он в собственном горючем, Чтобы зловещий этот нетопырь, Ломая крылья, пал бы на пустырь.
Есть чувства в человеческой душе, Которыми она гордиться вправе. Но не теперь. Теперь они уже Для нас как лишний груз при переправе. Влюбленность. Нежность. Страстная любовь… Когда-нибудь мы к вам вернемся вновь.
У нас теперь одно лишь чувство — Месть. Но мы иначе понимаем это; Мы отошли от Ветхого завета, Где смерть за смерть. Нам даже трудно счесть… С лица земли их будет сотни стертых Врагов — за каждого из наших мертвых.
Мы отомстим за все: за город наш, Великое творение Петрово, За жителей, оставшихся без крова, За мертвый, как гробница, Эрмитаж, За виселицы в парке над водой, Где стал поэтом Пушкин молодой,
Мы отомстим за юных и за старых: За стариков, согнувшихся дугой, За детский гробик, махонький такой, Не более скрипичного футляра. Под выстрелами, в снеговую муть, На саночках он совершал свой путь.
Мы — гуманисты, да! Нам дорог свет Высокой мысли (нами он воспет). Для нас сиянье светлого поступка Подобно блеску перстня или кубка, Что переходит к сыну от отца Из века в век, все дале, без конца.
Но гуманизм не в том, чтобы глядеть С невыразимо скорбной укоризной, Как враг глумится над твоей отчизной, Как лапа мародера лезет в клеть И с прибежавшего на крик домой Срывает шапку вместе с головой.
Как женщину, чтоб ей уже не встать, Фашист-ефрейтор сапогами топчет, И как за окровавленную мать Цепляется четырехлетний хлопчик, И как, нарочно по нему пройдя, Танк давит гусеницами дитя.
Сам Лев Толстой, когда бы смерть дала Ему взглянуть на Ясную Поляну, Своей рубахи, белой, как зима, Чтоб не забрызгать кровью окаянной, Фашиста, осквернителя могил, Он старческой рукой бы задушил.
От русских сел до чешского вокзала, От крымских гор до Ливии пустынь, Чтобы паучья лапа не всползала На мрамор человеческих святынь, Избавить мир, планету от чумы — Вот гуманизм! И гуманисты — мы.
А если ты, Германия, страна Философов, обитель музыкантов, Своих титанов, гениев, талантов Предавши поруганью имена, Продлишь кровавый гитлеровский бред, — Тогда тебе уже прощенья нет.
Запомнится тебе ростовский лед. Не позабудешь клинскую метель ты, И синие морозы невской дельты, И в грозном небе Пулковских высот, Как ветром раздуваемое пламя, Победоносно реющее знамя.
От русских сел до чешского вокзала,
От крымских гор до Ливии пустынь,
Чтобы паучья лапа не всползала
На мрамор человеческих святынь,
Избавить мир, планету от чумы -
Вот гуманизм! И гуманисты мы.
А если ты, Германия, страна
Философов, обитель музыкантов,
Своих титанов, гениев, талантов
Предавши поруганью имена,
Продлишь кровавый гитлеровский бред,-
Тогда тебе уже прощенья нет.
ТРАМВАЙ ИДЕТ НА ФРОНТ
Холодный, цвета стали,
Суровый горизонт —
Трамвай идет к заставе,
Трамвай идет на фронт.
Фанера вместо стекол,
Но это ничего,
И граждане потоком
Вливаются в него.
Немолодой рабочий —
Он едет на завод,
Который дни и ночи
Оружие кует.
Старушку убаюкал
Ритмичный шум колес:
Она танкисту-внуку
Достала папирос.
Беседуя с сестрою
И полковым врачом,
Дружинницы — их трое —
Сидят к плечу плечом.
У пояса граната,
У пояса наган,
Высокий, бородатый —
Похоже, партизан,
Пришел помыться в баньке,
Побыть с семьей своей,
Принес сынишке Саньке
Немецкий шлем-трофей —
И снова в путь-дорогу,
В дремучие снега,
Выслеживать берлогу
Жестокого врага,
Огнем своей винтовки
Вести фа
шистам счет.
Мелькают остановки,
Трамвай на фронт идет.
Везут домохозяйки
Нещедрый свой паек,
Грудной ребенок — в байке
Откинут уголок —
Глядит (ему все ново).
Гляди, не забывай
Крещенья боевого,—
На фронт идет трамвай.
Дитя! Твоя квартира
В обломках. Ты — в бою
За обновленье мира,
За будущность твою.
Ноябрь 1941, Ленинград
ЗАБОТЛИВАЯ ЖЕНСКАЯ РУКА
На вид она не очень-то крепка,
Когда дитя качает в колыбели.
Но как, друзья, сильна она на деле -
Заботливая женская рука!
Она не только пестует свой дом,
Не только нежность к детям ей знакома -
В родной стране она везде, как дома,
Она в беде прикроет, как щитом,
Когда от бомб в стропилах чердака -
Мгновенье - и строенье загорится,
Она уже в пожарной рукавице -
Заботливая женская рука.
Под градом пуль, под орудийный гром,
Под гул артиреллийского прибоя
Она бесстрашно вынесет из боя
И раны перевяжет под огнем.
Ей ведомы лопата и кирка,
Она копает рвы, кладет настилы,
Она работает с не женской силой -
Заботливая женская рука.
За Родину, за свой родной очаг,
За детскую каштановую челку,
За детский голос, чтобы не умолк он,
За город, чтоб в него не вторгся враг,
За благородство жизненных путей
Бестрепетно она любого гада
За горло схватит, если надо, -
Попробуй, вырвись из ее когтей!
Открытая, все жилки в ней видны,
Бесхитростная, вся как на ладони.
Но горе тем, кто честь ее затронет,
Кто посягнет на мир ее страны!
Она ответит щелканьем курка,
Движением затвора. чем придется!
Враг не уйдет. Она не промахнется -
Заботливая женская рука.
В 21:00 холостой выстрел из Петропавловской крепости подал сигнал к началу штурма Зимнего дворца. В 2 часа ночи 26 октября (8 ноября) вооружёнными рабочими, солдатами Петроградского гарнизона и матросами Балтийского флота во главе с Владимиром Антоновым-Овсеенко был взят Зимний дворец и арестовано Временное правительство
В жизнь моего поколения Великий Октябрь входил вместе с первым глотком воздуха, вместе с молоком матери. Сущность каждого из нас формировала сама атмосфера развития, невиданных преобразований в стране, величайшая духовность советского народа. Простите за пафосность, но именно так и было. Наша жизнь была полна верой в революцию, партию, советскую власть.
Не было тогда ни интернета, ни телевидения, далеко не везде было радио. Но была великая правда жизни, которую мы видели вокруг себя. А она была куда убедительней всяких агитаторов, воспитателей, учителей. К тому же Великая Отечественная война и все пережитые, связанные с ней лишения, горе и беды оказались невиданным по своей эффективности катализатором. Вот почему я могу назвать свое поколение советскими патриотами. Это оно практикой жизни, миллионами человеческих судеб подтвердило правоту Маяковского:
Можно забыть, где и когда
Пузы растил и зобы,
но землю, с которой вдвоем голодал…
Ее никогда не забыть!
ОКТЯБРЬ 1917-ГО. КАК ЭТО БЫЛО
18 (31) октября на заседании Временного правительства военный министр Александр Иванович Верховцев пытался убедить своих коллег в необходимости срочного заключения мира с Германией. Однако не нашёл поддержки ни в правительстве, ни в предпарламенте и 21 октября (3 ноября) был отстранён от должности. Его увольнение показало, что Керенский скорее отдаст революционный Петроград немцам, чем прекратит войну.
Однако партия большевиков не была однородной и единодушной во всех начинаниях. Призыв Ленина к вооружённому восстанию многими воспринимался со скепсисом, а такие большевики, как Зиновьев и Каменев, не только этому противостояли, но и вели активную работу по предотвращению такого выступления.
В принципе, их можно понять.
Во-первых, июльское выступление было подавлено в крови, что охладило пыл многих большевиков, в том числе и членов ЦК. Уверенности в своих силах у них не было, и повторное поражение они рассматривали как полный и окончательный крах.
Вера Инбер - Пулковский меридиан краткое содержание
Пулковский меридиан - читать онлайн бесплатно полную версию (весь текст целиком)
В пролет меж двух больничных корпусов,
В листву, в деревья золотого тона,
В осенний лепет птичьих голосов
Упала утром бомба, весом в тонну.
Упала, не взорвавшись: был металл
Добрей того, кто смерть сюда метал.
Здесь госпиталь. Больница. Лазарет.
Здесь красный крест и белые халаты;
Здесь воздух состраданием согрет.
Здесь бранный меч на гипсовые латы,
Укрывшие простреленную грудь,
Не смеет, не дерзает посягнуть.
Но Гитлер выжег кровью и железом
Все эти нормы. Тишину палат
Он превращает в судорожный ад.
И выздоравливающий с протезом,
Храбрец, блестяще выигравший бой,
Бледнеет, видя смерть перед собой.
А вестибюль приемного покоя…
Там сколько жертв! Их привезли сейчас.
Все эти лица, голоса… какое
Перо опишет? Девушка без глаз
(Они полны осколками стекла)
Рыдает, что она не умерла.
Фашист! Что для него наш мирный кров,
Где жизнь текла, исполненная смысла,
Где столько пролетало вечеров
За письменным столом? Теперь повисла
Над пустотой развалина стены,
Где полки книг еще сохранены.
Что для фашиста мирный русский дол,
Голландский сад, норвежская деревня?
Что для него плодовые деревья,
Речная пристань, океанский мол?
Все это — только авиамишени,
Все это — лишь объекты разрушений.
Затем ли итальянец Леонардо
Проникнуть тщился в механизм крыла,
Чтоб в наши дни, в Берлине, после старта
Фашистская машина курс взяла
На университетские аллеи
Времен еще Декарта и Линнея?
Нашла его. Нашарила за тучей.
К земле его! Чтоб оземь головой,
Чтоб подняли его моторы вой,
Чтобы сгорел он в собственном горючем,
Чтобы зловещий этот нетопырь,
Ломая крылья, пал бы на пустырь.
Есть чувства в человеческой душе,
Которыми она гордиться вправе.
Но не теперь. Теперь они уже
Для нас как лишний груз при переправе.
Влюбленность. Нежность. Страстная любовь…
Когда-нибудь мы к вам вернемся вновь.
У нас теперь одно лишь чувство — Месть.
Но мы иначе понимаем это;
Мы отошли от Ветхого завета,
Где смерть за смерть. Нам даже трудно счесть…
С лица земли их будет сотни стертых
Врагов — за каждого из наших мертвых.
Мы отомстим за все: за город наш,
Великое творение Петрово,
За жителей, оставшихся без крова,
За мертвый, как гробница, Эрмитаж,
За виселицы в парке над водой,
Где стал поэтом Пушкин молодой,
Мы отомстим за юных и за старых:
За стариков, согнувшихся дугой,
За детский гробик, махонький такой,
Не более скрипичного футляра.
Под выстрелами, в снеговую муть,
На саночках он совершал свой путь.
Мы — гуманисты, да! Нам дорог свет
Высокой мысли (нами он воспет).
Для нас сиянье светлого поступка
Подобно блеску перстня или кубка,
Что переходит к сыну от отца
Из века в век, все дале, без конца.
Но гуманизм не в том, чтобы глядеть
С невыразимо скорбной укоризной,
Как враг глумится над твоей отчизной,
Как лапа мародера лезет в клеть
И с прибежавшего на крик домой
Срывает шапку вместе с головой.
Как женщину, чтоб ей уже не встать,
Фашист-ефрейтор сапогами топчет,
И как за окровавленную мать
Цепляется четырехлетний хлопчик,
И как, нарочно по нему пройдя,
Танк давит гусеницами дитя.
Сам Лев Толстой, когда бы смерть дала
Ему взглянуть на Ясную Поляну,
Своей рубахи, белой, как зима,
Чтоб не забрызгать кровью окаянной,
Фашиста, осквернителя могил,
Он старческой рукой бы задушил.
От русских сел до чешского вокзала,
От крымских гор до Ливии пустынь,
Чтобы паучья лапа не всползала
На мрамор человеческих святынь,
Избавить мир, планету от чумы —
Вот гуманизм! И гуманисты — мы.
А если ты, Германия, страна
Философов, обитель музыкантов,
Своих титанов, гениев, талантов
Предавши поруганью имена,
Продлишь кровавый гитлеровский бред, —
Тогда тебе уже прощенья нет.
Запомнится тебе ростовский лед.
Не позабудешь клинскую метель ты,
И синие морозы невской дельты,
И в грозном небе Пулковских высот,
Как ветром раздуваемое пламя,
Победоносно реющее знамя.
Тут можно читать бесплатно Вера Инбер - Пулковский меридиан. Жанр: Поэзия издательство неизвестно, год неизвестен. Так же Вы можете читать полную версию (весь текст) онлайн без регистрации и SMS на сайте knigi-for.me (knigi for me) или прочесть краткое содержание, предисловие (аннотацию), описание и ознакомиться с отзывами (комментариями) о произведении.
Вера Инбер - Пулковский меридиан краткое содержание
Вера Инбер - Пулковский меридиан - описание и краткое содержание, автор Вера Инбер , читайте бесплатно онлайн на сайте электронной библиотеки Kniga-for.me
Вера Инбер - Пулковский меридиан читать онлайн бесплатно
В пролет меж двух больничных корпусов,
В листву, в деревья золотого тона,
В осенний лепет птичьих голосов
Упала утром бомба, весом в тонну.
Упала, не взорвавшись: был металл
Добрей того, кто смерть сюда метал.
Здесь госпиталь. Больница. Лазарет.
Здесь красный крест и белые халаты;
Здесь воздух состраданием согрет.
Здесь бранный меч на гипсовые латы,
Укрывшие простреленную грудь,
Не смеет, не дерзает посягнуть.
Но Гитлер выжег кровью и железом
Все эти нормы. Тишину палат
Он превращает в судорожный ад.
И выздоравливающий с протезом,
Храбрец, блестяще выигравший бой,
Бледнеет, видя смерть перед собой.
А вестибюль приемного покоя…
Там сколько жертв! Их привезли сейчас.
Все эти лица, голоса… какое
Перо опишет? Девушка без глаз
(Они полны осколками стекла)
Рыдает, что она не умерла.
Фашист! Что для него наш мирный кров,
Где жизнь текла, исполненная смысла,
Где столько пролетало вечеров
За письменным столом? Теперь повисла
Над пустотой развалина стены,
Где полки книг еще сохранены.
Что для фашиста мирный русский дол,
Голландский сад, норвежская деревня?
Что для него плодовые деревья,
Речная пристань, океанский мол?
Все это — только авиамишени,
Все это — лишь объекты разрушений.
Затем ли итальянец Леонардо
Проникнуть тщился в механизм крыла,
Чтоб в наши дни, в Берлине, после старта
Фашистская машина курс взяла
На университетские аллеи
Времен еще Декарта и Линнея?
Нашла его. Нашарила за тучей.
К земле его! Чтоб оземь головой,
Чтоб подняли его моторы вой,
Чтобы сгорел он в собственном горючем,
Чтобы зловещий этот нетопырь,
Ломая крылья, пал бы на пустырь.
Есть чувства в человеческой душе,
Которыми она гордиться вправе.
Но не теперь. Теперь они уже
Для нас как лишний груз при переправе.
Влюбленность. Нежность. Страстная любовь…
Когда-нибудь мы к вам вернемся вновь.
У нас теперь одно лишь чувство — Месть.
Но мы иначе понимаем это;
Мы отошли от Ветхого завета,
Где смерть за смерть. Нам даже трудно счесть…
С лица земли их будет сотни стертых
Врагов — за каждого из наших мертвых.
Мы отомстим за все: за город наш,
Великое творение Петрово,
За жителей, оставшихся без крова,
За мертвый, как гробница, Эрмитаж,
За виселицы в парке над водой,
Где стал поэтом Пушкин молодой,
Мы отомстим за юных и за старых:
За стариков, согнувшихся дугой,
За детский гробик, махонький такой,
Не более скрипичного футляра.
Под выстрелами, в снеговую муть,
На саночках он совершал свой путь.
Мы — гуманисты, да! Нам дорог свет
Высокой мысли (нами он воспет).
Для нас сиянье светлого поступка
Подобно блеску перстня или кубка,
Что переходит к сыну от отца
Из века в век, все дале, без конца.
Но гуманизм не в том, чтобы глядеть
С невыразимо скорбной укоризной,
Как враг глумится над твоей отчизной,
Как лапа мародера лезет в клеть
И с прибежавшего на крик домой
Срывает шапку вместе с головой.
Как женщину, чтоб ей уже не встать,
Фашист-ефрейтор сапогами топчет,
И как за окровавленную мать
Цепляется четырехлетний хлопчик,
И как, нарочно по нему пройдя,
Танк давит гусеницами дитя.
Сам Лев Толстой, когда бы смерть дала
Ему взглянуть на Ясную Поляну,
Своей рубахи, белой, как зима,
Чтоб не забрызгать кровью окаянной,
Фашиста, осквернителя могил,
Он старческой рукой бы задушил.
От русских сел до чешского вокзала,
От крымских гор до Ливии пустынь,
Чтобы паучья лапа не всползала
На мрамор человеческих святынь,
Избавить мир, планету от чумы —
Вот гуманизм! И гуманисты — мы.
А если ты, Германия, страна
Философов, обитель музыкантов,
Своих титанов, гениев, талантов
Предавши поруганью имена,
Продлишь кровавый гитлеровский бред, —
Тогда тебе уже прощенья нет.
Запомнится тебе ростовский лед.
Не позабудешь клинскую метель ты,
И синие морозы невской дельты,
И в грозном небе Пулковских высот,
Как ветром раздуваемое пламя,
Победоносно реющее знамя.
В ушах все время словно щебет птичий,
Как будто ропот льющейся воды:
От слабости. Ведь голод. Нет еды.
Который час? Не знаю. Жалко спички,
Чтобы взглянуть. Я с вечера легла,
И длится ночь без света и тепла.
На мне перчатки, валенки, две шубы
(Одна в ногах). На голове платок;
Я из него устроила щиток,
Укрыла подбородок, нос и губы.
Зарылась в одеяло, как в сугроб.
Тепло, отлично. Только стынет лоб.
Лежу и думаю. О чем? О хлебе.
О корочке, обсыпанной мукой.
Вся комната полна им. Даже мебель
Он вытеснил. Он близкий и такой
Далекий, точно край обетованный.
И самый лучший — это пеклеванный.
Он с детством сопрягается моим.
Он круглый, как земное полушарье.
Он теплый. В нем благоухает тмин.
Он рядом. Здесь. И, кажется, пошарь я
Рукой, перчатку лишь сними, —
И ешь сама. И мужа накорми.
А там, по Северной, сюда идут,
Идут составы — каждый бесконечен.
Не счесть вагонов. Ни один диспетчер
Не посягает на его маршрут.
Он знает: это посланный страной,
Особо важный. Внеочередной.
Да, мы — в кольце. А тут еще мороз
Свирепствует, невиданный дотоле.
Торпедный катер стынет на приколе,
Автобус в ледяную корку врос;
За неименьем тока нет трамваев.
Все тихо. Город стал неузнаваем.
И пешеход, идя по мостовой
От Карповки до улицы Марата,
В молчанье тяжкий путь свершает свой.
И только редкий газогенератор
На краткую минуту лишь одну,
Дохнув теплом, нарушит тишину.
Как бы сквозь сон, как в деревянном веке,
Невнятно где-то тюкает топор.
Фанерные щиты, сарай, забор,
Полусгоревшие дома-калеки,
Остатки перекрытий и столбов —
Всё рубят для печурок и гробов.
Две женщины (недоля их свела),
В платках до глаз, соприкасаясь лбами,
Пенек какой-то пилят. Но пила,
С искривленными, слабыми зубами,
Как будто бы и у нее цинга,
Не в состоянье одолеть пенька.
Ни лая, ни мяуканья, ни писка
Пичужьего. Небось пичуги там,
Где, весело летая по пятам
За лошадью, как из горячей миски,
Они хватают зернышки овса…
Там раздаются птичьи голоса.
Вода. Бывало, встанешь утром рано,
И кран, с его металла белизной,
Забулькает, как соловей весной,
И долго будет течь вода из крана.
А нынче, ледяным перстом заткнув,
Мороз оледенил блестящий клюв.
А нынче пьют из Невки, из Невы
(Метровый лед коли хоть ледоколом).
Стоят, обмерзшие до синевы,
Обмениваясь шуткой невеселой,
Что уж на что, мол, невская вода,
А и за нею очередь. Беда.
А тут еще какой-то испоганил
Всю прорубь керосиновым ведром.
И все, стуча от холода зубами,
Владельца поминают недобром:
Чтоб дом его сгорел, чтоб он ослеп,
Чтоб потерял он карточки на хлеб.
Лишилась тока сеть водоснабженья,
Ее подземное хозяйство труб.
Без тока, без энергии движенья
Вода замерзла, превратилась в труп.
Насосы, фильтры — их живая связь
Нарушилась. И вот — оборвалась.
(В системе фильтров есть такое сито —
Прозрачная стальная кисея,
Мельчайшее из всех. Вот так и я
Стараюсь удержать песчинки быта,
Чтобы в текучей памяти людской
Они осели, как песок морской.)
Зима роскошествует. Нет конца
Ее великолепьям и щедротам.
Паркетами зеркального торца
Сковала землю. В голубые гроты
Преобразила черные дворы.
Алмазы. Блеск… Недобрые дары!
И правда, в этом городе, в котором
Больных и мертвых множатся ряды,
К чему эти кристальные просторы,
Хрусталь садов и серебро воды?
Закрыть бы их. Закрыть, как зеркала
В дому, куда недавно смерть вошла.
Но чем закрыть? Без теплых испарений
Воздушный свод неизъяснимо чист.
Нетающий на ветках снег — сиренев,
Как дымчатый уральский аметист.
Закат сухумской розой розовеет…
Но лютой нежностью все это веет.
А в час, когда рассветная звезда
Над улиц перспективой несравненной
Сияет в бездне утренней, — тогда
Такою стужей тянет из вселенной,
Как будто бы сам космос, не дыша,
Глядит, как холодеет в нас душа.
Недаром же на днях, заняв черед
С рассвета, чтоб крупы достать к обеду,
Один парнишка брякнул вдруг соседу:
— Ну, дед, кто эту ночь переживет,
Тот будет жить. — И старый дед ему:
— А я ее, сынок, переживу.
Переживет ли? Ох! День от дня
Из наших клеток исчезает кальций.
Слабеем. (Взять хотя бы и меня:
Ничтожная царапина на пальце,
И месяца уже, пожалуй, три
Не заживает, прах ее бери!)
Как тягостно и, главное, как скоро
Теперь стареют лица! Их черты
Доведены до птичьей остроты
Как бы рукой зловещего гримера:
Подбавил пепла, подмешал свинца —
И человек похож на мертвеца.
Открылись зубы, обтянулся рот,
Лицо из воска. Трупная бородка
(Такую даже бритва не берет).
Почти без центра тяжести походка,
Почти без пульса серая рука.
Начало гибели. Распад белка.
У женщин начинается отек,
Они всё зябнут (это не от стужи).
Крест-накрест на груди у них все туже,
Когда-то белый, вязаный платок.
Не веришь: неужели эта грудь
Могла дитя вскормить когда-нибудь?
А там, за этим, следует конец.
И в старом одеяле цвета пыли,
Английскими булавками зашпилен,
Бечевкой перевязанный мертвец
Так на салазках ладно снаряжен,
Что, видимо, в семье не первый он.
Но встречный — в одеяльце голубом,
Мальчишечка грудной, само здоровье,
Хотя не женским, даже не коровьим,
А соевым он вскормлен молоком.
В движении не просто встреча это:
Здесь жизни передана эстафета…
И тут в мое ночное бытие
Вплетается со мною разлученный
Иной ребячий облик — мой внучонок.
Он в валеночках, золотце мое.
Он тепел. Осязаем. Он весом…
Увы! Я сплю. И это только сон.
Читайте также: